A bancada era ordem: o vermelho da carne, o brilho do aço, o plano traçado. Depois, o grito dos “quentes”. Saí à pressa da minha secção, os utensílios fora do lugar. Mas a realidade não espera pelo rigor. Nos fogões, o tempo golpeia. Aguentar a pressão não é apenas fazer o trabalho; é impedir que o pânico desmonte o que sou. Foco-me no “Agora” que é o único lugar onde o caos não entra. Enquanto as mãos lidam com o fogo, o meu centro mantém-se estável. Recuso que o ritmo de fora interfira comigo.
Saí do incêndio e bancada continuava lá, à minha espera. Intacta.
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