Há dignidade no copo em cima da mesa. Não apenas na transparência mas na promessa da sede saciada. O copo espera, contendo em si a clareza que muitas vezes falta ao pensamento.
Olhar para ele pacientemente: a água imóvel, mas viva, atravessando o sol em pequenos pedaços que dançam na madeira da mesa. Beber esta luz antes que o sol finde.
O cansaço provoca o desgaste da percepção; o momento em que a ferramenta deixa de ser corpo e volta a ser metal. É o ruído que ameaça a unidade.
A resposta é bruta: o café e o tabaco para mascarar a falha, e o excesso de intervalos que, na tentativa de recuperar o fôlego, acabam por quebrar o ritmo. Viver aos soluços.
A resistência não é força, é compasso. É o rito que sustenta o gesto quando a vontade se fragmenta. Menos esforço bruto, mais método.
O metal pesa,
O ritmo é âncora,
O gesto liberta.
O dia não foi uma construção; foi uma demolição controlada por ordens externas. A consciência, que exige lentidão para ser habitada, foi expulsa pela urgência dos postos.
O que resta, neste cigarro ao fim do turno, é a tentativa de colar os cacos de uma perceção que hoje foi obrigada a ser fragmento.
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